Ты думаешь, что время лечит. Какая дешёвая отговорка с примесью надежды. Пройдёт год, два. Пройдёт очень много лет, ...

четверг, 09 августа 2012

10:28

Ryan Valmont

человек рождён для счастья, даже если зачат по глупости

Ты думаешь, что время лечит.
Какая дешёвая отговорка с примесью надежды. Пройдёт год, два.
Пройдёт очень много лет, прежде чем тебя настигнет склероз. а вдруг не настигнет?
Время помогает изменить отношение к прошлому. Не всегда и не всем. Но мы так привыкли к дежурному "время лечит"... и калечит. ну кто же о таком предупреждает. Нельзя отнимать у людей надежду.
Прошёл год.
Год под эгидой "не думай, отвлекайся, живи сегодняшним днём".
Год был замечательный. тёплый.
Открытый. Душевный.

Только там, в этой самой душе. Ну или в голове, кому как удобнее. Там - всё удручающе мрачно.
Я не могу себя простить. Я не могу найти аргументы, чтобы хоть как-то объяснить (что уж там говорить про оправдать..!) свои поступки. Аргументы, разумеется, есть. Но в даже в моём понимании они ни к чёрту не годятся.
Это вне моих принципов, вне моих идеалов, вне меня. Настолько, что знать "ага, да это сделал ты, чувак" - невыносимо. Неприемлемо.
И ты сидишь и, простите, ахуеваешь. Потому что ни перемотать назад. ни вообще хоть что-то сделать - уже не в твоих силах. Уже сделано. Написано в чистовик. Сдано на проверку. И оценка выставлена.
Без шанса на пересдачу.
Финиш.
Как с этим жить.
Время лечит.
не лечит.
Время суровый учитель - оно убивает своих учеников.

Вина, стыд - по отношению к нему. Ненависть - к себе.
Это разрушает изнутри. Не даёт жить. дышать нормально не даёт.

И ты как больной трихотилломанией занимает свои руки хоть чем-то, чтобы не выдёргивать собственные волосы, - пытаешься хоть чем-то себя занять.
не спасает даже работа. Только если на пределе. Когда по приходу домой уже валишься с ног.
Правда, радуют сны. Теперь я их вижу.
Но и только.

Тяжело. Правда тяжело жить и осознавать, какое ты дерьмо.
Не хватает.. да ничего не хватает, чтобы сказать "я себя прощаю" и начать жить, снова себя полюбив. Нет, я люблю себя, конечно. Если любовь без уважения возможна.

Я помню, что и как было и почему оно было так, как было. Но этого мало. Для меня этого катастрофически мало, чтобы суметь простить.
Год как у меня нет себя. С годовщиной, Вальмонт.